Utstilling etter stengetid

Han kom inn i dag, sent en torsdagskveld, omtrent en time før stengetid. Et nytt maleri var blitt levert fra en lovende kunstner fra Wales. Det forestilte en kvinne som lente seg over en knallrød suppeskål. Håret hennes var vilt og flokete. Fargene sto i skarp kontrast til hverandre. Det var tiltrekkende. Men jeg antar at nykommere ikke kan imponere alle. I hvert fall ikke den 193 centimeter høye mannen som allerede hadde en bryggende mening om det.

«Jeg ser ikke poenget med dette.» Erklæringen hans skar gjennom de andre stemmene og fanget oppmerksomheten min. Jeg ville gå bort til ham. Be ham holde kjeft. Han gjorde dette hver gang. Ble han aldri lei av å bruke den stemmen? For jeg ble lei av å høre den. Den hese, nonchalante, jevnt avmålte stemmen. Han snakket ikke engang med entusiasme, men med en doven selvsikkerhet som sa mer i sin tilbakeholdenhet enn de fleste ord.

«Jeg sier bare at bare fordi du selger kunst, betyr det ikke at du vet hvordan den skal tolkes.»
Jeg betraktet ham nøye og håpet han ikke la merke til det selvtilfredse uttrykket mitt. Liam så på meg, pannen rynket.

«Betyr tolkninger egentlig noe?» sa han brumt, tilsynelatende uinteressert i svaret mitt.

«Selvfølgelig gjør de det.» Jeg begynte, men han var rask med å avfeie meg. Munnen min åpnet seg litt idet blikket mitt festet seg ved leppene hans, presset sammen i en uimponert strek. Kunstutstillingen sydet av kropper som lengtet etter å se verkene på veggene. Lavmælt småprat gjenlød i ørene mine mens stemmen hans sakte forsvant. Jeg stirret på ham og tvang meg selv til å holde ansiktet nøytralt, nektet å la følelsene avsløre sulten som bygde seg opp inni meg. Hver fiber i meg lengtet etter ham, men jeg kjempet for å beholde kontrollen og skjulte begjæret som truet med å renne over for hvert sekund som gikk. Det som dro meg mot ham, var også kilden til min pine – en pirrende smerte som gjorde at jeg både lengtet og ble torturert av min egen viljestyrke.

Han la hånden på skulderen min og rev meg tilbake til virkeligheten. Jeg ristet på hodet og forsøkte å samle de spredte tankene mine. En skjelving skjøt opp ryggraden idet fingertuppene hans strøk huden min med en nesten uutholdelig mykhet. Kroppen min verket etter at de delikate fingertuppene skulle bevege seg forbi skulderen, utforske og kartlegge hver kurve og fordypning med et desperat, altoppslukende behov. Hver berøring føltes som et elektrisk støt og tente en sult som krevde mer.

«Jeg kan vise deg hva jeg mener,» kurrte jeg, mens øynene mine smalnet av besluttsomhet. Liam trakk pusten rolig og målte meg opp og ned. Han visste hva jeg mente, men jeg omformulerte det likevel. «I tilfelle du trenger litt avklaring …» Jeg gikk nærmere til vi sto bryst mot bryst og så opp på ham gjennom vippene. Det var på tide å knuse den overveldende seksuelle spenningen. Hånden min strøk raskt over bulen i jeansene hans før jeg trakk den til meg igjen. Et selvgodt glis flakket over ansiktet hans før han nikket to ganger og så bort. Jeg kunne ha slått ham – Gud, som jeg hatet det gliset nesten like mye som jeg begjærte det.

Fortvilelsen tok over, og jeg endte med å ta ham med hjem. Jeg var fast bestemt på å vise Liam Salvatore hva kunst virkelig var, og hvordan den skulle oppleves fullt ut. Jeg ledet ham inn på rommet mitt, fingrene våre strøk mot hverandre i en intim, elektrisk kontakt. Jeg førte ham mot sengen med en følelse av hast. Da han satte seg, låste blikkene våre seg, og jeg kjente et sug av forventning. Rommet pulserte av en berusende blanding av spenning og begjær.

Han så opp på meg.
«Så,» spurte han og hevet et øyenbryn, «hva er det du vil vise meg?»

Jeg svarte ikke, men rakte under sengen og tok frem den lille lilla esken. Inni var det alle slags redskaper jeg bruker for å skape min egen særegne kunst. Jeg tok opp et svart silkebandana og lekte med det mellom fingrene.

«Hva er den til?» spurte han, men jeg hysjet ham raskt og la det over øynene hans, bandt en liten, pen sløyfe.
«Hvordan skal jeg oppleve kunst med bind for øynene?»
Jeg tiet ham igjen, denne gangen med en finger mot de lett åpnede leppene hans.

Jeg gikk sakte foran ham og lot hendene gli ned over brystet hans til jeg nådde kanten av skjorten. Jeg dro den over hodet hans og kastet den på gulvet. Tatoveringer dekket brystet og armene hans, og øynene mine ble store da jeg lente meg ned for å se nærmere. Jeg måtte innrømme at de var vakre. En engel prydet høyre skulder, brystene hennes blottet – et subtilt forvarsel om det jeg hadde i vente for ham. Blekket fortalte sin egen historie, men jeg var i ferd med å legge til et nytt kapittel. Fingrene mine begynte å knote med beltet hans, og brystvortene mine strammet seg av spenning. Med et mykt sukk dyttet jeg ham bakover med bare fingertuppene, slik at jeg enkelt kunne trekke buksene og undertøyet av ham.

Nå lå Liam Salvatore hjelpeløs på sengen min, naken, som en gresk statue.

Jeg gikk bort til vinduskarmen og tok opp en av bøkene mine. Jeg satte meg godt til rette og leste noen sider. Jeg ville at han skulle ligge der, blindfoldet, og vente på meg. Alt han hørte, var den stive lyden av sidene som ble bladd. Jeg så bort på ham og betraktet brystet som hevet og senket seg.

«Jeg vil at du ligger helt stille og ikke beveger deg, Liam,» hvisket jeg. «Du skal vente tålmodig på meg. Hvis du er tålmodig nok, skal jeg knulle deg.» Jeg gjorde en kort pause før jeg fortsatte: «Jeg kommer til å ta på deg så mykt at kroppen din vil verke etter mer. I dag adlyder du meg. Forstått?» Bare tanken på å ta ham inni meg gjorde meg våt.

Et øyeblikk satte han seg opp, hendene vred seg i fanget som om han kjempet mot rastløshet. Jeg gled ut av de svarte buksene mine og avslørte den delikate, hvite blondetrusen. Med blusen fortsatt på, rullet jeg opp ermene og begynte å kneppe den sakte opp. Da jeg lot fingrene gli ned over den myke huden min og over de allerede sensitive brystvortene, forsterket hver berøring behovet.

Jeg så hvordan lyset falt over kroppen hans. Faen, som det setter meg i gang. Selvfølgelig – kroppen hans var et mesterverk, som om Michelangelo personlig hadde skulpturert ham bare for å håne oss andre dødelige. Så subtilt. Så sakte jeg klarte, skilte jeg bena og lot hånden gli ned over magen, perfekt plassert over klitoris. Jeg var allerede våt. Fingrene gled lett over kjønnsleppene. Forsiktig lot jeg dem gli inn for å kjenne etter om jeg var klar for ham. Mens jeg gned den pulserende hetten, rullet jeg hoftene mot berøringen. Trykket fra fingertuppene var berusende.

Blikket mitt forlot ham ikke. Det at han ikke kunne se meg, gjorde meg vill. Jeg reiste meg rolig og gikk mot ham. Jeg krøp opp i sengen og begynte å kysse nakken hans forsiktig. Han smakte av varm eik og kanel. Hendene mine fulgte langsomt halsen og skuldrene hans. Jeg ville at han skulle kjenne meg – og hvor mye jeg ville ha ham. Med hvert strøk ble jeg litt røffere, nærmere og nærmere, helt til jeg omsluttet ham. Han stivnet i hånden min, og pusten hans ble ujevn.

«Faen—» støtet han fram og lente seg inn i berøringen min.
«Bli slik,» hvisket jeg.

Jeg berørte ham med leppene, lot lydene hans drive meg videre, til begjæret mellom oss var umulig å holde tilbake.

Til slutt red jeg ham, langsomt, bevisst. Han var lerretet mitt. Kunstverket mitt.

Da bindet falt fra øynene hans, var pupillene hans svarte av nytelse. Det blikket både skremte og dro meg inn. Som verdensrommets mørke – ingenting og alt på én gang.

Vi smeltet sammen, kropper, pust, rytme. Da alt brøt løs, var det som et ferdigstilt maleri – siste strøk, siste signatur.